Primeiro estranha-se, depois entranha-se

Já não sabia mais com que cor acordar.
Já não era mais o tempo em que se acordava em tons rosados, que se avermelhavam ao longo do dia até queimar em vermelho fogo na escuridão da madrugada. Mas também não se encontrava entre os azuis... não era líquida e fresca... sequer, era leve. Pelo contrário. Estava pesada, como se presa, pregada ao chão... Como movimentava-se com dificuldade!
A carne palpitante, trêmula, como bixo vivo que ainda não se acostumou à amplitude de seu poder de coisa viva, presa dentro de sua liberdade. Era essa fome que lhe impunha as visceras e lhe imprimia o movimento que arrastava tanto peso. Viver pelo desejo pelo desejo. Como era doce desejar... como era doce o quase, a quase saciedade... acordar para desejar de novo... e se saciar, adormecendo numa fumaça morna de saciedade e certeza. Na certeza de que depois do descanso merecido, haverá um novo dia, como uma folha em branco esperando tinta.
Mas ela não sabia como acordar... As cores já não pareciam caber no quadrado branco da manhã. E a primeira linha é decisiva... a primeira linha conta toda a história, porque todo o começo já nasce de um fim.... Na realidade o fim e o começo são uma coisa única, e é essa continuidade o que de fato existe.
Ele era branco...
Ela se embranqueava dele...
nele, ela via uma fome encenada. Como se o bicho vivo precisasse fingir-se bixo vivo. como se a fome verdadeira fosse aquela fome que seria esperada quando você se senta diante de uma mesa bem posta.
Ela se entregava para a manhã sem desejo....